Aquel libanés admirable al que siempre escucho.

Allí donde estuviese, si estuviera, vería con el corazón encogido, como la tierra que le vio nacer es atacada miserablemente por aquellos cuya soberbia les hace pensar que son los escogidos, elegidos, nadie sabe para qué,  de un dios al que han desdibujado hasta convertirlo en un imposible de creer. Porque es bien sabido que lo que más mueve hacia la fe, es el ejemplo. Y su ejemplo es tan nefasto, engreído y revestido de crueldad, que solo sirve para sembrar el ateísmo más recalcitrante.

Yibrán Jalil Yibrán, para nosotros, solo Khalil Gibran, poeta, filósofo y artista,  nació en un pequeño pueblecito del Líbano, ahora ciudad, pero también pequeña: Bsharra. Y vino al mundo precisamente el dia de reyes de (6 de enero) de 1883, como si se tratara de un regalo para el mundo.

Hay un poema suyo que, a mí, me sobrecoge y me acompaña desde poco después del nacimiento de mi hija: Lo suelen reproducir en formato columna, como si fuera un verso rimado. Puede que en su idioma, materno, se consiga un rimado. Pero es algo que desconozco. A mí me gusta más, verlo como prosa, en párrafos normales y corrientes cuya poética se precisa descubrir. Nada más fácil, por cierto.

Tus hijos no son tus hijos, son hijos e hijas de la vida, deseosa de sí misma. No vienen de ti, sino a través de ti, y aunque estén contigo, no te pertenecen.

Puedes darles tu amor, pero no tus pensamientos, pues ellos tienen sus propios pensamientos. Puedes abrigar sus cuerpos, pero no sus almas, porque ellos viven en la casa del mañana, que no puedes visitar, ni siquiera en sueños. Puedes esforzarte en ser como ellos, pero no procures hacerles semejantes a ti, porque la vida no retrocede ni se detiene en el ayer.

Tú eres el arco del cual tus hijos, como flechas vivas, son lanzados. Deja que la inclinación, en tu mano de arquero, sea para la felicidad.